Las mujeres que huelen a alcohol por las noches. Así suave. Sabes el olor del que hablo: ese que sube desde el suelo de los bares cuando cierran. Pero más elegante, a veces. Mezclado con Fracas de Robert Piguet si hay suerte. Todo junto. El olor de la miseria, vaya: el de la cercanía, el desnudo emocional, la…

Las películas prometen más de lo que cumplen. Por eso, acercarse por primera vez a Pink Flamingos, entendiéndola como ejercicio de mal gusto, es decepcionante: comer mierda de perro es, hablando de inmundicia, el recurso más obvio posible. Y el filme, realmente, parece una broma privada grabada con un móvil circa 1972. Nada es lo que parece, pues,…

Pranksters. Bromistas. Cruzando Norteamérica en un viejo autobús escolar pintado de colores, en el verano de 1964. De eso hace, veamos… hace cuarenta y siete años. Es el siglo pasado. ¡Es el milenio pasado! Mucho tiempo, ¿no es cierto? Pues pongámonos en situación: los Rolling Stones acaban de publicar su primer LP, Walt Disney triunfa con la…

Fui el otro día por una calle que, como un cartel indicaba (erecto allí por las obras en curso), estaba siendo humanizada. Pensé en el Golem de Wegener y en un Gargantúa al estilo japonés, agigantado, indestructible, de hormigón armado y piel cutre. Escalofrío. La ciudad como replicante del ciudadano: vacía, lisa, un purgatorio cartesiano; desierto de sal, derritiéndose…